la seguera del tiempo…

sin mirar dices aqui estoy,
sin mirar tocas mi piel,
sin mirar encuentras en la textura del metal el calor del sonido,
sin mirar lloras sobre las sabanas de musgo…

aquella sombra ya no soy yo,
aquella obscuridad es mi destino,
aquella mortaja es mi velo,
aquella herida mi amuleto…

una pregunta sin respuesta…

quizás hoy solo permaneceré callado,
mientras una lagrima recorre mi rostro,
recordando lo que imagino,
mirando a ningún lado…

tratando de construir sobre la ruina aquella torre de arena,
sintiendo nada en mi dolor,
aquel dolor que llego sin decir nada,
que llevas en la piel,
en la memoria aquella silenciosa presencia que guardas,
esa luna que te invade,
ese sol que entibia tu aroma,
aquel recuerdo que sana tu dolor es mi prisión…

esa pregunta sin respuesta,
aquel jardín olvidado,
el bocado amargo,
aquella mentira que creí,
mi mundo falso,
un vientre siempre con sed…

la llaga del silencio…

ya nada encuentras en mi, aquel liviano aroma es ahora putrefacto, tu espacio ya nos es el mismo, arrebataste mi alma para decir nada, mi prision es aquel recuerdo imaginado, esa figura sin nombre aquel dolor bajo la cama sucia de recuerdos, aquella llamada silenciosa es el dialecto de mi alma…

Aun sigo atrapado en la llanura del recuerdo del acontecimiento incierto de la casa rota, del cristal fundido, de la imagen difusa y el dolor del llanto es mas agudo, la pileta derrama la ultima gota, extraño aquella niñez llena de sueños, de aromas y atardeceres rojizos, la zanja del campo, la casa de cascajo, el río solitario…

hoy el abismo es mas profundo, la soledad moja la piel llagada de imágenes absurdas, esa carta dice lo que no se confiesa, esa voz calla lo que imagino, es la sangre de tu cuerpo que ya no circula…

otro habitante…

aquellas galletas de azúcar, esa pequeña presencia, que vaga en mi mente, ,de aroma a pasado a un aroma suave a niñez, a libertad a imaginación a inocencia, te quedaste en aquella butaca, en aquel espacio, con tu sonrisa, con tu voz aguda, con aquella travesura, con aquel corazón, los barcos de papel, con el amigo, con tu hermano… esa presencia esta aquí siempre, en la lagrima fría, eres la pequeña presencia.

sueños irreales…

lei tus lineas como si fueran para mi, palabras sin sentido que tomaban forma, que tomaban tu forma… esa eras tu, la de los ojos que buscan, la que encuentra perdiendo lo que encontraba, esa eras tu, si los arcos del tiempo y el cause del agua te llevaran a otro espacio, a los sueños irreales a los sueños falsos a las verdades inciertas hay podría verte solo hay, sin pedirte peaje…

el dobles de la hoja…

cortar suavemente el papel e imaginar el tiempo estático, plegarlo nuevamente pensar en aquella primera caricia, marcar una linea punteada como aquel poema de niño, doblarla por la mitad tan delicadamente como la caricia de aquella mirada, hacerlo varias veces… unir las hojas, recordando todo lo anterior…
Envolverlas de sueños, de aquel primer garabato de la infancia, el aroma a la galleta de coco…

sobre el recuerdo…

mentirle a la vida; es tiempo de volver a empezar, de recorrer el sendero nuevamente, sin vuelta, sin regreso…
no grites en silencio la huida, aun es fría la mañana, el aroma a olvido esta en tu piel, en la caricia, aquella sílaba que ya no mencionas esta en mi sangre, el clic de la cámara ikon esta roto, la miopía de su lente ya no te enfoca, esa pintura al temple se desmorona igual que tu memoria, ya no es necesario restaurar aquella imagen…

la huida…

migajas del recuerdo, del sueño con sabor a pasado, aun la malteada esta fria, la frisa recorre mi piel, el sol aun calienta la tarde, los lentes aun en el aparador, la medida es la misma que en aquel verso, el paso lento, y el final aun lejos, el auto negro del destino llega tarde… impávido reflejo de una pluma cansada de decir lo mismo, de una mirada que se repite, de un recuerdo que solo es eso, aun tu cabello es el mismo, las palabras que fueron ayer son hoy y la presencia que fuiste es de ayer; que liviano es el peso de la memoria, de la ilusión de materializar, de la gravedad de tu ser, es probable que la esquizofrenia me invada y te escuche atras de puerta antigua o de aquel arco de piedra y pidas que crea en un sueño…
quisiera en alguna huida, mostrarte la verdad de tu presencia, la tinta diluida de los sueños perdidos que se moja con esa lagrima cada que me habitas…

distracción inesperada…

en ocasiones el destino solloza y mira aun lado, deja pasar azarosamente lo que que no planeaba, lugares extraños y conocidos a cada momento, aquella persona no parece tan ajena, aquel libro roído por la humedad, el anuncio del periódico, la llamada no esperada, aquel lugar tan lejano, el asfalto mojado, el ruido de lo autos, el descuido del destino…
cada hoja marcada con un nombre que no existe, el cause del agua sigue su rumbo; aquel antiguo lugar; la misma piedra bañada por el sol se moja ahora por el llanto del silencio, aquel hueco en el alma sigue en el mismo lugar… aquel reflejo de tu alma no fue coincidencia, fue el destino que solloza…

camino a la nada…

el espejo robado que lleva mi alma,
esa frisa de lluvia fría
y el recuerdo de los nardos ese aroma a muerto,
a olvido, a esa sombra presente,
aun con la ropa rota casi desnudo,
tu cuerpo no deja ver lo que eres,
lo cubres de palabras vacías,
despojate de tu manto y deja ver en la llanura de tus recuerdos…
aquella huella que dejaste sobre la arena se disuelve,
como la aquella palabra,
aquel poema sobre papel antiguo,
y la maraña de recuerdos sigue en el mismo desván,
que palabra deja sobre la tumba su propio aroma…